In de VS vielen er in de periode 1979-2003 minstens 27 doden omdat ze een dikke blauwe bevroren bal op hun kop gekregen hadden, uitwerpselen vermengd met deodorantvloeistof.
Hij geeft geen kik de wielewaal. Misschien is er helemaal geen zolder waar een vredig kooitje staat.
Intussen is hij wel gestorven. Weken lang. Opgesloten in het toilet. Thuis. Vergeten. De kans is zeer groot.
Of hij heeft een zweetspoor gevolgd, is naar Nicaragua getrokken, wegkruipend in een put gesukkeld, een openstaand riooldeksel.
Hier ligt nog alles nog in het badje, het kadaver van het hazenjong dat zich nooit aaien liet, de puntjes van een snor, knipsels, weke schilfers en gedachten die maar niet ontbinden willen.
Ik vis. Ik lik. Proef de achterkant. De klootzak. Hij blijft wegstaren terwijl ik het nog een keertje probeer, te bestaan, een uitweg zoek, kartonnen dozen opzij duw, stapels, erfenissen, een deur uit haar scharnieren trek.
Zondag is het, betrokken en de lucht oogt eerder onvoorzichtig.
Uit de reeks 'Reizen met Ricky'