La rude tempête s'éclate, le bruit d'horreur saisie
mon âme frappé par son arme doré: ses vagues
comme des hautes-voix lointaines, qui brisent sans souffle
– gauche – l'infinie et le liquide d'orange tout droit
dont je compte dans le sable l'ombre de mes doigts
désirant de s'échapper, l'angoisse d'oublier:
horizontale gluant; le sang magente de l'ange
sa tombe, noir-pourpre, – à droite – les phares s'allument
et réflètent dans une nuit toute abandonnée
la richesse éternelle, qui sorte de ma plume.