De peuken vullen de straatgroeven
in één adem met de zaterdagse watergolf.
Zes torens tegen hemelblauw
de ober geeuwt
het bier halflauw.
Hier huist de homo erectus
met een kapstok in zijn kop
twee stuks laserogen
en een slogan op zijn mok.
En hij loert en probeert
ontrafelend mijn jurk
die mij scheidt
van fijn stof
en gele vingers.
En de boer hij heft het glas
claimt mijn vel
en doet een plas.