Hier zullen we oud worden en verdwalen
in een stoppelveld. Vliegers van meelzakken knopen
met een staart van gras. Op de achterkant
van inpakpapier zullen we beverig schrijven
wat gebleven is. Het verhaal van het kind
dat niet geboren is, drie verzen en foto's
op een harde schijf die steeds meer crasht.
We ruien zonder nieuwe veren. Hier zal het huis zijn
tot de herfst. Ploeg ons dan onder, als verbeteraar.