In een van de kamers in mijn hoofd
hangt een portret van ons
in een donker café in Moskou
terwijl we de ene vodka
na de andere achteroverslaan.
Jij, druk pratend over jezelf, je muziek,
je liefdes, je reizen,
je boeken, je films,
je dromen, je trauma’s,
Met een stem als een krakende 33 toeren plaat
Ik, als een bezetene je gezicht
met een ballpointpen
op een bierviltje krassend
om elke vezel van je wezen
te voelen