Ze hebben het over Scheherazade en over vele nachten
maar het is dag nu, mijn voeten zijn nat en ik glijd net niet weg,
droog amper aan het skelet van dit verhaal.
Er is geen pointe. Ik laat mij niet ramen in deze vertelling.
Mij kijk je niet in - ik schrijf zoals ik spreek: ongebreideld en afstandelijk.
Het gaat niet over mij. Het is nooit over mij gegaan.
Ik ben flarden ongelezen tekst,
een ongeopend kwatrijn.
Ik breek niet door, geloof niet in genres
en ook niet in een eind