Lezen

Geen liefde brengt geluk

Niets is verworven door de mens  Noch  kracht Noch zwakte noch zijn hart Komt hij je met open armen tegemoet Dan toont zijn schaduw slechts een teken van tegenspoed Geluk houdt hij zo stevig beet dat het verbrijzelt en zo doet Hij zijn  leven verzinken in pijn en onmacht                 Geen liefde brengt geluk   Zijn leven Het lijkt op deze strijders zonder zwaard noch vanen Die voor een ander  doel werden gekleed Hun ontwaken dat er niet toe deed En de onzekere leegte die aan hen vreet Spreek en zeg Mijn Leven En smoor dan maar je tranen                 Geen liefde brengt geluk   Mijn mooie allerliefste liefde die mijn hart doorprikte Jij nestelt je in mij als de gekwetste specht   En zij die ons nastaren, onwetend maar  terecht Herhalen steeds de woorden die ik draaide als een vlecht En voor jouw opengesperde ogen terstond verstikten Geen liefde brengt geluk   Het leven leren leven, daarvoor  is het te laat Hoe treuren in het duister onze vereende  harten Wat kost slechts een deuntje aan smarten Hoeveel spijt moet een rilling betrachten Voor een vleugje muziek staat op snikken geen maat Geen liefde brengt geluk   Geen liefde behoedt je van de pijn Geen liefde zonder stoot of slag Geen liefde die geen  wond vermag En niet meer dan liefde voor land en vlag Kan liefde zonder tranen zijn Geen liefde brengt geluk Maar de onze kan niet stuk      Vrije bewerking  van het gedicht ‘Il n’y a pas d’amour heureux’ van Louis Aragon.    

Vic de Bourg
11 0

Internationaal/Nationaal

Dunne ingewerkte lijnen die je in je gedachtegoed ingewerkt en in herinnering verwerkt tot geluid. De geluiden die je bijblijven verken je tot je gehoor er nog weinig van maakt. Je hoort het geweld niet meer.Dat je onderweg ziet voorbijflitsen; de man kermend op de aangedane grond, jij bent niet langer aangedaan zonder de kleur rood, en ziet niets meer in de grond trekken als voedende oerkracht.   Nationaal gezien ben je onbekend.   En je weert jezelf tegen de patronen en structuren die diep ingeworteld in het weefsel zitten en verbonden een oorlogje starten.Oorlogje 1: de muzikant doorboort je oor en jij slaat terug want wraak: een ongehoord maar gereduceerd geweld. Je knijpt zijn geluid tot laatste geluid en als je hem ziet doodbloeden op natte materie trekt de pijn je laatste gehoor tot stuiptrekking.Samen bevend op de ondergrond die jullie verbindt.De muzikant lijdt niet meer, zeg je, als de pijnscheuten omhoog een boom vormen, een afdakje boven jullie die samen in pijn gescheiden zijn.   Oorlogje 2: die tussen de klassen. Charles Mingus was er eentje die - het zei gescheiden - verbond. Hij legde fundamenten tussen laag en hoog want klanken zijn daarvoor voorbestemd. Tussen iedere slag die de arme op de rijke zijn schouder toebracht werd er een piano toets aangebracht en die dreunde tot pauzes, tussen andere pauzes door. Het slagveld lag bezaaid met jazzlegendes.Alice Coltrane was de enige huilende vrouw en met andere stigmatiserende politiek zijn er al vele doden gevallen. Dood is ook maar dood natuurlijk.Oorlogje 3: puur geweld, veel rood maar weinig resultaat binnenin het voorbestemde.De leiders van de wereld leiden mij niet. Zij slaan blind rond hen heen in hun vertrouwde materie en raken zelden maar laten zich ego-vol leiden tot een maniak. Steeds dezelfde fouten door steeds andere figuren die ik genadeloos niet volg.   Internationaal gezien ben ik nog net geen held maar dat doet er niet toe, de wereld is groot, ik ben groter. De geluiden die je bijblijven zijn enkel en alleen geweld en als je ze herkent, verken je een wereld die je statig bijbenend en aanlerend verwerpt.

Dries Verhaegen
10 0