Lezen

Volgende halte: Antwerpen-Berchem.

De trein doet alsof er niets aan de hand is. Hij rijdt, zoals treinen rijden, luid denderend over het spoor en net iets te laat. Het landschap schuift voorbij, de blikken van verveelde reizigers zijn gericht op boerderijen die ooit the middle of nowhere toebehoorden. Nu moeten ze het met de lijn Gent-Antwerpen in hun achtertuin stellen. De koeien grazen, alsof er niets gebeurde.   Ik zit in een rustige wagon, maar mijn hart klopt in mijn keel. Mensen praten amper. Zij laten hun pupillen over de huizen hoppen. Zij scrollen door hun Facebook-feed op veel te grote smartphoneschermen. Zij sluiten hun ogen, maar proberen niet in slaap te vallen. Zij lezen de krant of een boek. Mijn boek.   Ik stootte mijn voet tegen die van een medepassagier toen ik tegenover hem plaatsnam. Ik stamelde ‘excuseer’, maar de man bleef verdiept in zijn boek. Op de paperback cover staat een foto van de schrijfster. Verbaasd kijk ik mijn breed glimlachende zelf in de ogen. Deze man heeft in de boekhandel naar het coverontwerp gegrepen dat ik zorgvuldig heb uitgekozen, hij heeft de achterflap gelezen en besloten het boek een kans te geven. Misschien las hij enkele dagen eerder het onopvallende artikeltje in het regionale dagblad waarin m’n debuut kort werd besproken.   Hij heeft me niet herkend. Hij heeft me nog niet eens aangekeken. Zijn ogen glijden over de bladzijden, zuigen de woorden op. Ik ben verstijfd van een gevoel dat het midden houdt tussen angst en pure blijdschap. Hij leest mijn boek! Moet ik me voorstellen? Hem de hand schudden? Hem lachend in de armen vallen en bedanken? Zou hij vriendelijk mijn verhaal bejubelen of eerlijk en doordacht zijn mening geven? Hij is nog niet halfweg. Heeft hij zijn oordeel al klaar?   De trein stopt in het station Gent-Dampoort. De man staart enkele seconden naar buiten terwijl hij zijn wijsvinger tussen het boek houdt, op de juiste pagina. Hij werpt een blik op zijn polshorloge. Hij laat zijn kaken vollopen met lucht en laat die met een diepe puf ontsnappen. Zijn blik kruist grijnzend de mijne. Ik krimp ineen. Hij opent het boek en geeuwt bescheiden. Ik zie zijn ogen weer over de pagina’s gaan. Snel. Sneller en sneller. De ene bladzijde na de andere lijkt hij in een wip om te slaan. Ik wil opstaan en wegrennen. Op naar een andere wagon, maar mijnen benen zijn als spaghettislieren zo slap. Ik duik weg in mijn grote sjaal en zit maar wat naar mijn smartphone te staren.   Hij is m’n boek beu. Iets meer dan een derde heeft hij gelezen en de verveling slaat genadeloos toe. Hij leest niet meer. Hij scant. Hooguit nog op zoek naar een ontknoping. Dat ene ding over dat ene personage wilde hij toch nog te weten komen, alvorens het boek in de boekenkast te duwen, tussen andere werken van andere schrijvers, en het er nooit meer tussenuit te halen. Nooit aanraden of uitlenen. En op een dag, om plaats te maken, zal hij het wegschenken. Misschien wil iemand het wel hebben om te verkopen op de rommelmarkt of om de pagina’s te gebruiken voor een knutselwerk. In het beste geval maakt hij er op een dag het haardvuur mee aan. Krijgt hij het toch nog warm van mijn bloed, zweet en tranen.   We naderen Antwerpen-Berchem. Ik richt mijn blik op en mijn verbazing kan niet groter zijn. De man glimlacht. Hij glimlacht breed terwijl hij met zijn rechterwijsvinger de pagina’s van mijn boek streelt. Ik kan bedenken welke scene hij nu leest. Ik schreef ze op een herfstdag, toen de regen een hele zondag met bakken uit de lucht viel en mijn man bij vrienden naar het wielrennen keek. Ik had thee en gebak en rust. Het ruisen van de regen vertaalde zich naar een melancholische woordenstroom. Ik had aan deze passage later haast niets meer aangepast. Ik zag de man gretig woorden verslinden en een kwartseconde zenuwachtig naar buiten kijken. Ik zag hoe hij nu niet de trein wilde verlaten, het boek niet wilde dichtklappen. Niet wegvluchten uit die fictieve wereld waarin hij gevangen zat.   “Dames en heren, zo dadelijk komen wij aan in Antwerpen. Deze trein heeft haltes in Antwerpen-Berchem en Antwerpen-Centraal, tevens het eindstation van deze trein.” De bladwijzer wordt geplaatst, een reclameflyer, en haastig trekt de man zijn vest aan. Ik haal opgelucht adem. Het perron schuift in beeld. De trein houdt halt. Voor ik het weet is de man verdwenen. Ik zie hem nooit meer terug. Ik zal nooit weten wat hij er écht van denkt, maar vind dat best. Ik sla mijn ogen neer en zie mezelf, op de achterflap van een boek dat achteloos met de rug naar boven op de zetel is blijven liggen. Ik zie de man, mijn lezer, door het raam passeren. Gehaast.  

cielien
13 0

waar het niet kruipen kan

ze zegt dat ik veilig moet vrijen en het wordt stil in de kamer. ondanks alle rotzooi vind ik mijn leven beter dan het hare. getrouwd met de eerste man met wie ze gevreeën heeft. ik kan het mij niet eens voorstellen. dat soort dromen is al lang kapot. het is een cliché, maar ik benader iedereen met afstand. de laatste tijd is het moeilijk te vallen op mannen die het beste met me voor hebben. ik zoek bevestiging in seks, wat lukt. al die andere dingen blijken moeilijker te zijn. mijn platonische liefde is altijd te veel, te hebberig, te intens. ik vorm keer op keer een belemmering voor iemands persoonlijkheid.    vandaag zag ik iemand die op hem leek, ik viel bijna flauw. ik liep één keer voorbij en voelde dat hij keek. verder kwam ik niet. ik voelde me bitter, maar ook dankbaar voor zoveel schoonheid. als het kon, stopte ik die man in een kooi op mijn kamer om naar te kijken. nee dat zou ik waarschijnlijk nooit echt doen, maar het is een leuke fantasie. wie schoon is, verdient het te lijden. moest ik een oudere man zijn, zouden dat de woorden zijn van een verkrachter. gelukkig ben ik 24/V. het zijn woorden die me bang maken, die me naar de keel grijpen. ik ben bang dat ik ooit krijg wat ik verdien.   mama probeert me te waarschuwen voor het leven door mij de laatste verkrachtingsverhalen uit de krant door te spelen. inclusief gruwelijke details. ik word er kwaad van als ze dit doet, omdat ze lijkt te willen zeggen dat ik zoiets gemakkelijk kan voorkomen. en dat het dus aan het meisje zelf lag. en dat het aan mij zou liggen als zoiets zou gebeuren.   als ze daarna een pakje koekjes en een stuk fruit klaar legt op tafel om mee te nemen naar Antwerpen, word ik vertederd en verdrietig. 

Elke De Schacht
15 0

kleine ronde pleistertjes

ik ben bezorgd om de zoektermen die ik op Google moet gebruiken. ik moest beschaamd zijn. ik vergeet naar de wc te gaan tot ik druppels voel lopen in de binnenkanten van mijn enkels. gelig water mengt zich met bloed. ik weet niet wat het betekent maar het is niets goeds. gelukkig ligt de zwarte overtrek op, dan kan ik mijn onderbroek uit doen.    ik moet hem om hulp vragen. hij denkt altijd dat ik van hem profiteer, en hij heeft gelijk. hij helpt me desalnietemin. de psycholoog zou zeggen dat er nu eenmaal mensen zijn die het nodig hebben om andere mensen te helpen. zo heeft ze voor alles wel een uitleg, wat haar goed maakt in haar werk. de man die haar vervangt gaat te laconiek om met de papieren zakdoekjes van zijn patiënten. de wallen onder zijn ogen hebben die exacte zelfde bruinige tint als de wallen van D. om die reden stel ik me ook zijn penis met die walgelijke kleur voor, maar door mijn gedachten walg ik meer van mezelf dan van de man in kwestie.    ik gaf Betty (de vorige psycholoog) zonnebloemen die in actie waren. egoîstisch als ik ben zwichtte ik enkel voor 2 pakketten voor 5 euro, zodat ik voor mezelf ook zonnebloemen had. de bloemen waren verwelkt nog voor ik ze thuis in een vaas kon zetten. ik richtte hun zware hoofden naar het licht, maar het mocht niet baten. ik dacht aan Betty en de bloemen, en ik had het gevoel dat ik haar een zak stront cadeau gedaan had, die ze nu thuis open maakte. als ik haar nummer had zou ik me excuseren voor mijn gierigheid. maar ze was slimmer dan dat, ze maakte zich uit de voeten.    ik weet nog de eerste keer dat ik een psycholoog zag. ze gaf me machientjes om aan te voelen en het voelde vooral professioneel aan. ze gaf me haar nummer en zei dat ik altijd mocht bellen als ik in een crisis terecht kwam. toen ik haar belde toen ik in een crisis terecht kwam, mocht het echter niet. ik was haar patiënt niet meer. ik was slim genoeg om dit op een zielige, haast nederige manier op te vangen, in plaats van kwaad te worden. ik wist dat ik haar hierdoor meer kwaad berokkende. wie zou niet  zwichten voor de bieptonen die daarna achter bleven. zij waarschijnlijk. een onmens in de huid van een mens. 

Elke De Schacht
17 0
Tip

catatonisch (v.)

Na jaren stilte neukten we bij onze eerste ontmoeting. Ik werd geiler van de geluiden die hij maakte en de manier waarop hij keek, dan van de manier waarop hij me aanraakte. Het was ruw en hij maakte geen gebruik van de vele kleine plekjes die zo gevoelig zijn bij een vrouwenlichaam. Ik weet niet eens of ik het anders gewild had. Dit was precies wat ik van hem gewoon ben en daar lag ik toch weer, ontvouwd. Ik liet toe dat het pijn deed, maar niet dat hij me beneden zou gaan likken. Daarin schuilt de grootste intimiteit, en daar was hier zo weinig sprake van. Hij wou vuile woorden horen, maar toen hij vroeg wat ik wilde, kon ik enkel antwoorden met ‘seks’. Het klonk alsof een kind het zei.Wat gaan we meedogenloos met elkaar om. Ik ken de regels van het spel: ik doe niet meer dan hij, toon niet meer van mezelf dan hij, tenzij heel af en toe om de schijn hoog te houden dat ik toch mezelf blijf. Maar oh, bij hem blijft er zo weinig over van mezelf. Daarom vind ik het net zo leuk. Die nacht zelf nog wou hij niet dat ik hem vast pakte. Het was slaaptijd, spelen mocht niet meer. Ik stuurde nog, ‘s anderen daags, dat het lekker was geweest, terwijl ik eigenlijk wou zeggen: ‘ik wil bij u zijn’. Ik kreeg natuurlijk geen antwoord. PompoensaladeEen exvriend hebben in de stad waar je woont is een nachtmerrie, zeker als die stad zo klein is als Antwerpen. Nostalgie neemt vanzelf de bovenhand tijdens een busrit waarin het verleden letterlijk voorbij glijdt. Het is die steenweg waarop ge mij de weg wees naar de wilde konijnen, en dat park waar ge mij voor het eerst niet meer aanraakte.VerkoudenEr zit veel spanning en vermoeidheid in mijn lijf, wat leidt tot het gevoel dat er iets mis gaat gaan. Terug een angstaanval misschien. Ik reisde naar de hoofdstad voor verlossing. Ik zou gaan vrijen met een man die ik tegen wil en dank graag zie, zonder helemaal te begrijpen waar al die liefde vandaan kan blijven komen (een beetje zoals snot bij verkoudheid). De seks hielp, maar slechts kortstondig. Er was er ook niet genoeg van, nauwelijks 1,4 op 2, waarvan die 1 helemaal voor hem was. De psychologische machtstrijd die ik in mijn eentje met hem voer, maakt het er niet gemakkelijker op. Na zijn sms had ik er twee dagen problemen mee dat het bal in mijn kamp lag: wat moet ik met een bal in mijn kamp? Net stuurde ik dan eindelijk, eerder om het sturen dan om echt iets te zeggen. Mijn trots voor de misschien wel twintigste keer ingeslikt. Met mij en mijn angsten gaat het intussen bergafwaarts, en ik ben de remmen weer kwijt. Een vrijdagavond die nooit minder aanvoelde dan een vrijdagavondTerwijl ik ‘s avonds met het openbaar vervoer reis, kan ik niets bedenken dat deprimerender is dan ‘s avonds met het openbaar vervoer reizen. Het ene geluid na het andere penetreert ongevraagd mijn wereld, van goederentreinen tot klappende deuren tot zoemende automaten. Alles gaat veel trager en als je ergens vast zit, zit je voor lang ergens vast. Zoals nu dus. Hoe dichter ik bij Antwerpen en haar bittere bevolking kom, hoe bitterder ik zelf word. Het is vanavond dat ik besluit dat ik er niet zal blijven wonen.Het is niet de stad zelf, het is de indigine bevolking ervan. Mijn vrienden in Antwerpen zijn voornamelijk Nederlanders, Limburgers of mensen uit Kapellen (ik heb verder niets met Kapellen), en dat is geen toeval. Ook relatiemateriaal valt er hier niet te rapen. One-night stands bleven bij one-night stands, en die ene keer dat ik toch iets serieuzer begon met een Antwerpenaar, was het een man die zo vergroeid was met zijn arrogantie, dat het geen houding meer was, maar gewoon een manier van zijn. Hij herkende zijn eigen blaaskaakgehalte niet. Het spijt me voor de occasionele Nederlander of Gentenaar, maar mijn beste vriendjes waren en blijven Limburgers. Absynthe MindedEindelijk aangekomen in mijn met decoratie overladen kamer, zet ik een liedje op (Plane Song van Absynthe Minded). Pas in de helft van het nummer valt het mij op dat het geluid niet aan staat. 20 februari 2015Het is een grijze dag die niet vraagt om gelach of gehuil. De hond loopt te zuchten omdat het regent buiten. Het is gemakkelijk om bij de supermarkt te werken, omdat ik dan niet hoef na te denken over wat ik echt wil, of over wat ik kan. Een simplesse die gevaarlijk is om steeds weer naar terug te keren, want dan geraak je niet vooruit. W. Hij toonde me waar de vosjes waren. We lachten vaak, maar nooit om dezelfde dingen. Coffee & cigarettes (een filmtitel)In een niet erg kleine plastieken bak draagt ze haar sigarettenmateriaal met zich mee. Losse hulzen incluis. De drie volwassenen roken samen en ik zit ertussen met mijn laptop, de hond knaagt aan een kunstmatig bot. Straks moet ik door weer en wind naar het bittere Antwerpen. Een nieuwe vriend vertelt me te beginnen filmen en experimenteren, gewoon vrij, plezier maken met camera en montage. Ik besef des te meer dat mijn faalangst mij nu al bijna de helft van mijn leven tegenhoudt in allerlei verschillende categorieën. JorisDe benen en de poes mooi glad, honing en melk op alle plaatsen. Nooit zeg ik nee tegen u, en een minimum aan aandacht bestaat niet in onze relatie. Een avond als deze, opgewonden om u te gaan zien en in uw bed te liggen. Ge zegt eerst ja en dan weer nee. Ik heb het allemaal leren verbijten als een pijnlijke kramp. ik zal gewoon wachten, tot de volgende keer, als ja ook echt ja is. ThijsTerwijl ik niets doe, ontwikkelt hij een computerprogramma. Iets met vragen en antwoorden. We drinken icetea en bier, maar in mijn dromen is het champagne. We gingen samen naar zijn kapper, met wie ik honderduit praat terwijl Thijs in stilte wacht. Ik vind het geweldig hoe weinig het hem kan schelen. Voor mij is een kapbeurt het begin van een nieuw leven. Ik ben al ruim drie jaar niet meer naar de kapper geweest.Log en lompAls ik het gezicht van mijn mama zie, de manier waarop ze niet lacht, weet ik hoe ik niet wil worden. Na het nemen van haar medicatie loopt ze alsof ze dronken is. Log en lomp. Er komen weinig positieve prikkels mijn kant uit. Ik lijk weinig te kunnen doen tegen het noodlot dat geduldig op mij wacht. Hoeveel moeite zal het kosten om niet steeds alles te verliezen? Joris 2Ik vind het vooral fijn als een man blijft slapen, omdat ik dan even kan voorwenden dat het goed gaat met mij, en dat ik me normaal kan/moet gedragen. Ik word er ook beter van, al is het maar voor even. Hij zei dat ik er goed uit zag, maar ik denk niet dat dat echt zo was. Net zoals iedereen zegt hij dat ik enorm ben afgevallenDepressieIk voel me iedere dag een beetje kleiner. Bij het ouder worden lijken mijn mogelijkheden steeds meer te worden ingeperkt. Soms word ik geconfronteerd met wie ik geworden ben, en dat is geen meevaller. Ik zie mezelf niet functioneren binnen een fijne groep, of een goede relatie. Zie ik mezelf functioneren tout court? Liefst van al zou ik afzeggen. Alles maar gewoon afzeggen. Depressie komt niet plots tevoorschijn, maar sluipt dagen- misschien wel wekenlang achter je aan alvorens zijn intrede te doen. Ik merk dat de schaduw boven mijn hoofd groter wordt, en me naar beneden drukt. Het is vermoedelijk enkel de medicatie die me staande houdt. Er zijn wel lichtpunten. Mijn hond, en die vriend waartegen ik alles kan zeggen. Bij anderen wordt het te veel. Drie keer kun je negatief antwoorden op de vraag of alles in orde is, een vierde keer wordt er niet meer gevraagd wat er dan juist scheelt. 10 januari 2015Het is een beetje erg dat het zo geworden is, al kan het mij toch zo weinig schelen, maar vrijen was zowat het koudste dat we konden doen. Voor mij was het iets dat moest gebeuren om van mijn onderhuidse verlangen af te geraken. Om hem minder graag te zien, geloof ik zelfs (en het lijkt alsof het geholpen heeft). Hij verveelde zich, niet meer dan dat. Ik probeer, maar kan me niet voorstellen dat hij meer verlangen koestert dan ik. Net daarom voelde alles zo koud: mijn verlangen was bijna iets geworden dat ik van mezelf verwachtte, maar niet veel meer dan dat. Maar het was fijn, en ik wil nog wel eens. 2 februari 2015Door de bizarre slaapuren staat mijn hoofd weer op springen. Ik kan niet goed slapen met anderen erbij, zelfs al zijn het maar katten. Ik lig altijd maar te woelen, en wil daarbij niemand wakker maken. Toch vind ik het fijn als ik gezelschap heb. Ik probeerde mijn afspraak van vanmorgen af te bellen, door te zeggen dat ik mij overslapen had. Ze zeiden ‘kom toch maar gewoon’. Dat is de beste manier om met mij om te gaan. Ik kan niet zo goed met mezelf omgaan. Ik ga nog een beetje soezen. Zonder kat deze keer.H.Ik vind het heerlijk als de kat op mijn rug komt liggen.Vandaag ging ik naar een jobdag van de meest verderfelijke der supermarkten. Mijn vrienden zal ik hierover niets vertellen. Ik nam zelfs een bus om twee mannen in pakken, die best aantrekkelijk waren maar complete rotzakken, tegemoet te treden. Weer eens verloren moeite: zij wilden enkel investeren in een langetermijns-engagement. Om het met hun woorden te zeggen: ‘Er is geen match.’ Onderweg kwam ik langs het huis van H. Zoals altijd wanneer ik aan hem denk, dacht ik ook nu weer aan die verschrikkelijke keer dat hij me liet eten toen ik ziek was. Toen later mijn zus vertelde dat het onnatuurlijk is veel te eten als je ziek bent, omdat je lichaam die energie wilt gebruiken om beter te worden, voelde dat als een laattijdige overwinning. Ik wou enkel dat ik toen sterker in mijn schoenen had gestaan, misschien wel even sterk als hij. Hoe verschrikkelijk die situatie ook was, het blijft voor mij een daad van liefde die op momenten nog steeds aan me vreet. Het past niet bij het beeld van de verschrikkelijke klootzak waarin hij veranderde toen en nadat hij besloot dat hij me niet meer wilde zien, omdat hij ‘niet om kan gaan met mensen die zich slecht in hun vel voelen.’ Liefst zou ik hem nu zien lijden. Hij is één van de enige mensen, en sowieso de enige ex-vriend, die ik nu de rug zou kunnen toekeren als ik hem nog eens tegen kom. Niemand kon aubergine zo hemels klaarmaken als hij.27/01zwijgen is hetzelfde in alle talen. ik moet op zoek naar mezelf in een nieuw soort stilte. every time you close your eyesEven had ik het idee het leven te beginnen liegen, en een betere versie van mezelf voor te spiegelen. Een versie die ik dan achterna kon hollen. Maar het lijkt niet voor mij weggelegd; al enkele uren later deel ik mijn leed zelfs met mensen die er niet achter vragen.

Elke De Schacht
94 1

Daar ben je

De ochtend was te kort. Het was al na tienen toen je wakker werd. Je veranderde driemaal van outfit. Je hebt je haar in verschillende kapsels willen wrikken. Het hangt nu los, je wrijft de gebleekte lokken onhandig achter je oren. De middenscheiding die je als kind haatte, is vandaag je handelsmerk. Je lipstick, bordeauxrood, heb je in twee lagen aangebracht. Die gaat nergens heen. Niet naar de korst van een broodje, de rand van een glas. Niet naar mannenlippen.   Je proeft nog een mengeling van pompelmoes en tandpasta op je tong wanneer je de deur uitgaat. Je bijt met je kiezen op de binnenkant van je kaken, likt aan de gladde littekens van gisteren. Je blik komt stuurs over op de mensen die je ontmoet op de stoep. Je wangen naar binnen gezogen. Goed geslapen maar slecht wakker geworden.   Aangekomen in het restaurant dringt de dag zich aan je op. Collega’s vragen hoe je vrijdagavond was. Je vertelt over een avondje op café met een concert. Je haalt plezier uit het opvullen van de zoutvaten en servetbakjes. Je schikt de bloemenkleedjes tot de punten symmetrisch over de zijden van de tafels vallen. Je schrijft de specials op het krijtbord terwijl de eerste klanten een tafeltje uitkiezen.   Je zou willen dat ik binnenkwam, nonchalant mijn hand naar je opstak en lachte. Dat ik onhandig tussen de tafels door laveerde, ver weg van andere klanten ging zitten, een iced tea bestelde en op mijn smartphone begon te tokkelen. Dat je in je pauze bij me kon komen zitten met verse soep voor ons beiden. Je zou luisteren naar mijn verhalen en lachen om mijn grapjes. Je zou me vragen of ik wat spulletjes voor je kon verhuizen met m’n auto. Ik zou gespeeld zuchten en een geschikt moment afspreken.   Maar je ziet me niet binnenkomen en niemand brengt me iced tea. Je vangt in een vreemdeling een glimp van me op door het raam. Je hoort me in een flard van een gesprek. Je pauze is gewijd aan een boek terwijl je je soep behendig naar binnen lepelt, zonder je lipstick te schaden. Je leest jezelf een halfuur lang weg uit het restaurant, uit de stad. Met een servet dep je behendig je mondhoeken schoon voor je weer aan de slag gaat.

cielien
2 0

Het brouwsel

Daar heb je haar weer. Zoals elke maandagochtend komt het meisje weifelend ons winkeltje binnen, ze kijkt wat rond en treuzelt even bij de perziken. Maar mij houdt ze niet voor de gek. Ze komt hier maar voor één iets. Na de schijnvertoning schuifelt ze zoals altijd naar het meest linkse hoekje van onze winkel. Natuurlijk. Daar liggen de komkommers uitgestald. Donkergroen glanzen ze haar toe. Alsof ze een voor een met balsem ingewreven zijn. Loom glijdt haar wijsvinger van de ene komkommer naar de andere. Liefkozend, aftastend ook. Hun gladde rondingen zijn als de stenen torso’s van de oude helden. Er sluimert kracht in hun verstarring, maar diep, onbereikbaar. Ze neemt een komkommer vast en drukt hem tegen het gloeiende vel van haar wang. Zo koel. Ze rilt even. Dit wordt hem.   Hoe anders was ze vroeger. Ze was toen meer zoals mevrouw Haag en de andere stedelingen. Als ze binnenkwam, hoorde je alleen al aan het getinkel van de deurbel dat ze geen tijd had. Haren strak vastgesjord in een dotje. En dan die kurkdroge streepjeslippen: net twee stokjes stro. Tijdens het afrekenen had ze alleen oog voor haar mobieltje en het getal dat op het digitale betaalscherm verscheen. Wat heeft haar veranderd? Op die vraag zouden alleen de stenen me een bevredigend antwoord kunnen geven. Ze lijkt een nieuw persoon. De bruine lokken los nu. Ongewassen, maar dat geeft niet zo, vind ik. Haar lippen staan altijd op een kiertje en hebben iets vochtigs. Als een bedauwde kelk, maar ze worden steeds dorstiger. Ze gedraagt zich ook anders: dromerig, koortsig zelfs. Maar vol leven. En ze koopt alleen nog maar komkommers.   Mevrouw Haag moppert altijd dat ik niet deug. ‘Niet onintelligent, dat zeker niet. En behulpzaam natuurlijk, het is erg aardig wat je voor me doet in de winkel. Maar die eigenaardige gewoontes van je … En dat voor een meisje van bijna 19!’ Wat zij onder ‘eigenaardig’ verstaat: de spinnen die ik een onderkomen biedt in mijn broekzak. Soms mogen ze mee naar de winkel; zij neemt haar mopshondje toch ook mee? Gelukkig weet ze niets af van mijn stenen. Die liggen veilig thuis. In mijn kamer, onder mijn hoofdkussen. Als ik weet dat de kust veilig is (dat wil zeggen: als mijn ouders voor de tv gekropen zijn), spreid ik op m’n schrijftafeltje een oude schoteldoek uit waarop ik met veldstift drie concentrische cirkels getekend heb. Voor de zekerheid schuif ik nog vlug een stoel onder de deurklink. Dan haal ik de stenen tevoorschijn. Ik heb het geheim van mijn stenen eens aan een vriendin verteld. Ze schaterde het uit, de del. Wat kun je nu in godsnaam zien in een twintigtal vreemde, hoekige letters van uitgekerfde barnsteen? Heel veel. Je moet het alleen willen voelen. Dan komt het zien vanzelf. Als ik nu de stenen door mijn handen laat glijden, mezelf voorbereid om te werpen, voel ik in gedachten het meisje met de komkommers. Ik werp de stenen. Nu.   Geleidelijk pakt alles samen. De draden worden een kluwen. Vormen, kleuren, zelfs geuren. Alles wordt tastbaar.        Ik zie haar kamertje. De wanden die ze van de kotbaas niet mag behangen. Het bureautje, volgestouwd met buikige studieboeken. De muisgrijze schaal met komkommers. Het eenpersoonsbed. Ik zie het meisje. Ze doet me denken aan een prinses uit een oud verhaal. Opgesloten in een torenkamertje, alleen met haar verlangen. Ver voorbij de grenzen van wat men gezond noemt. Ze draagt elke dag hetzelfde: een jurk van grof linnen, beschilderd met woestijnbloemen. Daaronder niets, alleen haar dorst. Ze wast zich zoals een kat: lui, af en toe een likje. Maar stinken doet ze niet. Haar lichaamsgeur is versmolten met de lavendelolie waarmee ze zich drie keer per dag besprenkelt. Ze ligt graag en vaak. Soms gewoon op de koude tegelvloer, tussen stof en etensrestjes. Of ze drukt zich languit tegen een van de wanden. Dan bootst ze zo goed mogelijk de zuchten na die geliefden volgens haar slaken. Natuurlijk moet ze ook studeren. Gebogen over die eindeloze papieren, de tijd tikt gruwelijk traag. Ze kan er het hoofd niet bijhouden, haar gedachten zijn een aaneenrijging van geliefde, het is koud hier, geliefde, ik ril nu al weken tussen de kille grammatica’s, geliefde … Het woord geliefde voelt altijd pijnlijk wanneer je het aanwendt tot een afwezige. Maar nog pijnlijker is het wanneer de afwezige alleen in je verbeelding je geliefde is. Vaak zweeft zijn gladde, pezige lichaam als een altaar door de kamer. Ze is na al die tijd vergroeid met haar verlangen. Het doet haar overdag dromen. Het enige wat haar een beetje troost, zijn onze komkommers. Ze houdt ze de hele dag koel in de kast. Wanneer de avond valt, zet ze de komkommerschaal klaar op haar nachtkastje.  Dan voelt ze een gelaten opwinding. Wat ben ik het moe, toch heb ik het nodig. Elke avond die komkommer. Elke avond weer opnieuw.   Ik mag haar wel. In dit stadje waar iedereen slaapt, leeft zij alleen voor haar verlangen. Ze is een van die mensen die het alles of niets spelen. Daarom bied ik haar mijn diensten aan. Maandagochtend gebeurt het. Het meisje komt bij me aan de kassa. Zakje? Wanneer ze knikt, laat ik onopvallend een briefje in het plastiek glijden. Het wordt al snel bedolven onder komkommers. Dit staat er in het briefje:   IK KAN JE HELPEN KOM BIJ DE VOLGENDE WASSENDE MAAN OM MIDDERNACHT NAAR DE KROMME PADDENSTOEL OP HET VOETBALVELDJE   Natuurlijk is een boodschap als deze strikt geheim. Mysteries zijn broze dingen, je kunt ze niet genoeg beschermen. Daarom heb ik geen risico’s genomen: de letters staan in spiegelschrift. Maar dat ziet het kleinste kind. Dus heb ik de woorden geschreven in een zelfverzonnen codetaal. Het vraagt zo’n vier uur ontcijferingswerk (vijf uur voor tragere geesten). Ach wat, codes kraken kan iedereen. Dat besef ik goed genoeg. Daarom heb ik, gewoon om zeker te zijn, ook nog onzichtbare inkt gebruikt. Binnen drie dagen krijgen we een wassende maan. Ik ben er zeker van dat ze er zal zijn.   Het is woensdag. Boven me hangt de wassende maan. Binnen drie minuten is het middernacht. Het voetbalveldje: een graslapje dat elke maand keurig onderhouden wordt door gemeentewerkers. Vanwaar die ijver? denk ik vaak, het gras groeit toch altijd weer aan. Er is een hoekje, grenzend aan de muur van een parkeergarage, dat de ronkende gemeentemachines iedere keer weer over het hoofd zien. Daar staat een joekel van een vliegenzwam. Vermiljoenrood en een beetje krom. Nog anderhalve minuut voor twaalf. Wat zou mevrouw Haag er van zeggen als ze me hier zo zag zitten. In het donker en met weer een of ander krankzinnig plannetje. Bah. Nee, fatsoenlijke mensen (zoals zij) werken hun laatste restje strijk af voor de televisie, lijsten op facebook nog even alles op wat ze die dag gedaan hebben en gaan dan rond een deftig uur slapen. Twaalf. Ik wist het wel. Pientere meid. Daar is ze.   Ze glimlacht onwennig, terwijl ze op een effen plekje in het gras tegenover me gaat zitten. Haar bloemenjurk waait even op. Midden tussen ons staat de kromme paddenstoel. Het meisje vraagt me niet hoe of waarom. Ze voelt op de een of andere manier aan dat ik dingen zie. In plaats daarvan vraagt ze: ‘Hoe ga je me helpen?’ ‘Met een brouwsel.’ Aaaaaa. Wat kan ons geslacht genadeloos hoog gillen. Bevend wijst ze naar het achtbenige monster op mijn knie. Ontsnapt uit mijn broekzak, waarschijnlijk. ‘Het went,’ sus ik haar, ‘het went.’   Hoe brouw je een drank waarmee je het verlangen van een jongen opwekt? ‘Onmogelijk.’ zouden de meeste mensen in dit stadje met al hun dagelijkse wijsheid zeggen. Maar, hoe krampachtig we het ook proberen, we kunnen niet alles begrijpen.    Men neme een waterdichte ketel. Zij belt bij mevrouw Haag aan om een lofzang aan te heffen op haar buxus (doet het altijd). Ik sluip intussen via de achterdeur binnen in haar keuken. Men vulle de ketel met urine (twee liters) van de vrouw die voorwerp van het mannelijke verlangen wil worden. Ik zie dat het meisje fronst. Daar heb je het. De twijfel. ‘Luister, we hebben die urine nodig als bindmiddel voor de andere ingrediënten. Had je dan gedacht dat we een of andere godennectar gingen brouwen? Als het naar drek smaakt, is dat zijn probleem. Zolang het maar werkt.’ Zwijgend frunnikt ze aan een koordje van haar jurk. ‘Je begrijpt het nog niet helemaal, zie ik. Het is bij dit brouwsel van het grootste belang dat je niet begint te twijfelen. Anders verliest het zijn kracht.’ Ze zwijgt nog steeds, maar er vormen zich al kleine openingen in de rotsformatie van haar gezicht. ‘Er zijn altijd dagen dat je nergens moed voor hebt. Dat overkomt mij net zo goed als jou. Let goed op voor zo’n dag. Het kan alles doen mislukken. Als je moedeloosheid als een gas in alles probeert door te dringen, moet je ervoor zorgen dat ze van alle dingen niet bij het brouwsel kan.’  Ze knikt. Haar lokken wiegen lichtjes mee. ‘Wil je van die komkommers verlost zijn of niet?’ Ze knikt nogmaals. ‘Wel vooruit dan. Eens kijken of je nog wat in de tank hebt zitten.’   Men voege een dozijn verse aardbeien toe, fijngeplet met de blote voetzool. Men voege vier slijmklodders van een rochelende buurman toe. Men voege één kilogram ambergrijs toe. Men voege een levende duif toe en men warme het brouwsel op tot het kookt. Men voege twee eetlepels kaneelpoeder toe. Men voege vijf neuskeutels toe van de domste peuter in een omtrek van drie kilometer. Men voege een soeplepel verkruimelde hennepbloesem toe. Men voege een halve kilogram appelcake toe van de best bakkende oma in een omtrek van twee kilometer. Mijn spinnen blijken bijzonder veel sympathie voor het meisje te koesteren. Om de haverklap kruipen ze bij haar op schoot om gestreeld te worden. Eerst was die sympathie niet erg wederzijds. Toch merk ik dat ze meer en meer gecharmeerd raakt door hun zwarte kopjes. De spinnen laveren tegenwoordig ongestoord over haar gezicht. Een gunstig teken. Men voege een halve liter levertraan toe. Men voege zeven eetlepels vloeibare chocolade toe. Men stele de oudste wijn uit de dichtstbijzijnde wijnkelder en men voege een halve liter toe aan het brouwsel. Men voege vier steeltjes kruidnagel toe. Men voege zes regenwormen toe, in fijne stukjes gesneden. Men roere het brouwsel tot een dikke, goed kleverige vloeistof ontstaat. Wanneer het brouwsel klaar is, gaan we op zoek naar een proefpersoon. Voor die rol is niemand meer aangewezen dan Dikke Jacques. We sporen hem op, isoleren hem en persen een trechter in zijn bek. Glok glok glok. Het werkt! Trots kijken we toe hoe hij met weinig onschuldige intenties de voet van het meisje bespringt.   (Dikke Jacques is de prinselijke raskat van mevrouw Haag.)     Ik heb mijn doek uitgespreid en de stenen tevoorschijn gehaald. Het kan elk moment gaan gebeuren. Zo’n vijf kilometer verder in de stad. Nog een minuut en ze laat hem binnen via de voordeur. Leidt hem via de massieve betonnen trap naar haar kamertje op de eerste verdieping. Ik hou de stenen in de rozige schelp van mijn handen. Aarzel. Vanwaar die plotse spanning, vanwaar die onrust? Ik werp de stenen.   Geleidelijk pakt alles samen. Ik zie hoe ze binnengaan in haar kamertje. Zij houdt de deur voor hem open. ‘Ik hoop dat dit niet te lang gaat duren. Ik word nog ergens anders verwacht, weet je.’ Voor het eerst krijg ik hem te zien. Zijn huid is gemaakt van wolken, zijn kristalogen branden als toortsen. Nee, mijn vriendin heeft geen slechte smaak. Ze gaat op het eenpersoonsbed zitten. Wiebelt lichtjes op en neer. Hij slentert door het vertrek, handen in de zij, kijkt wat rond. Nu moet ze vragen: ‘Wil je misschien iets drinken?’. In plaats daarvan zegt ze: ‘Oh sorry, dat wist ik niet.’ Hulpeloos kijkt ze hem aan. Zijn blik dwaalt door de lege kamer en door zijn ogen ziet zij plotseling alles: de naakte wanden, de filmposters en de knusse meubeltjes die er niet zijn, haar kaalheid van de laatste jaren. Beschaamd hoopt ze dat hij de nog vochtige komkommer op haar nachtkastje niet opmerkt. Zijn gebeeldhouwde gezicht betrekt. De ogen staren naar de rand van haar bureau. Daar staat het glas met het blubberende snotgroene brouwsel.   Morgen breng ik de ketel terug bij mevrouw Haag.    

Paul Fuhrmann
3 0

Harmony Gold (slot)

    Toen ik op een dag Veuve Clicquot leverde had ze me in het kruis getast, was er geen loskomen meer aan, lag ze na zeven geuten van de warmste lava uit te hijgen die Sappige Siska, van alle ‘misère humaine‘ die ze uit me gekregen had. Zij was ingedommeld en ik was gaan lopen met een zak gouden boudewijns.   Als relikwieën verzamelde hij ze en het meeste kreeg ie van Didier D., die erachter gekomen was dat een Brugse gek de fameuze opname in handen gekregen had. Hij had veel. De zieke pentekeningen van Michel Nihoul, kreupel prinselijk zaad in potjes, opgedroogd maar de mankementen waren onder een microscoop nog altijd duidelijk zichtbaar. En kopijen van louche contracten, aangaande Eurosystems, Ghelamco, Blaton, een koffer met aandelen van Harmony Gold Mining, zwijggeld van De Pauw.   Ook het dagboek van Andras Pandy, de collectie sodomistische dia’s van Benoît de Bonvoisin, het touw van Paul Latinus, een mes van de beul van Berlare en het pistool waarmee hij omgelegd was André Cools. Een zootje was het bij Justitie en met goud, met aandelen aan toonder kon een verzamelaar er toen best veel kopen.   Ignace had de meest waanzinnige verzameling, in zijn appartement boven de Delhaize en hij was die middag met de Daf nog eens gestopt bij de Lunch Garden in Jabbeke, had er van Tuna een koffie gekregen die nog zwarter was dan de haaientanden die ze aan een koordje rond haar nek gedragen had, die eerste nacht toen zij de verse kuit gevangen had, Kiss weerklonk, Sehnsucht van Rammstein, zij hem van de meeste pijn verloste, hij met losse tong ging meezingen, gelikt had aan de weke poorten van de onderwereld.   Zijn gsm ging af. De ringtone 'Ground control to Major Tom' weerklonk in het restaurant. Het was Fraeyman die hem uitgerekend nu opbelde, net nu hij Tuna wilde uitnodigen om op zijn appartement ibbele gedichten, bizarre dagboeken te lezen, dia’s te bekijken, moordrekwisieten en andere zottigheden te bepotelen.   “Dat het deze keer goed fout gelopen was in de Harmonie, dat er een echte kogel in de trommel gezeten had, dat een Zweedse kok die door het hoofd gekregen had, zijn vrouw hysterisch en poedelnaakt thuisgekomen was, dat hij Ignace, de rex belgarum omnipotens, haar moest komen kalmeren,” klonk het door de oude Nokia.   “Die is helemaal zot geworden”, zei Ignace tegen Tuna, terwijl hij zijn hand op het toestel hield. Daarna sprak hij tot Fraeyman"die rex huppeldepup geen heiland was, dat ie maar moest voorlezen uit Macbeth, ze dan wel rustig zou worden en alles begrijpen zou.”   “Macbeth?”, glimlachte Tuna en ze trokken naar Igance’ appartement, die tweede septemberdinsdag in het tweede jaar van het nieuwe millenium. Een gloed bekroop hen daar, vanuit de onderste ledematen. Wereldvreemd, bovenaards was dat gevoel en het werkte allebehalve verlammend.    Intussen zaten ze muisstil, de andere stervelingen dezer planeet, gekluisterd aan hun schermpjes. Monotone helikopterbeelden. Ignace' hoofd lag na een tijdje op haar schoot in dartel zonlicht en straks kwam er nog een knal, deinden partikels uit. Greyish dust, and silence doomed.         'Staub und Sensucht', laatste deel van het kortverhaal 'Harmony Gold' uit de reeks 'Ignace Somers'

Bernd Vanderbilt
17 0

Harmony Gold (4)

    Didier D. dreef het liefst op Mort Subite en echt veel keuze was er niet in De Harmonie. Voor één ‘gouden boudewijn’ kreeg men ofwel één bak Tuborg, twaalf flesjes Mort Subite, acht flesjes Guinness, één fles Eristoff of één fles Veuve Clicquot.   Bellens was de goorste van allen met zijn mélange ‘Veuve Tuborg’. Later zou hij één van zijn patiënten, Leon Bosteels van de gelijknamige brouwerij te Buggenhout op het idee brengen om een soortgelijke snobbendrek te gaan verkopen onder de naam ‘Deus, Brut des Flanders', waarmee Bosteels allicht Bellens bedoelde, de peetvader van dit sprankelende kutbier.   Ook wat het vrouwendom betrof, was alles op twee handen te tellen. Fraeymans nymfomane vrouw, Marie Fiton, kwam regelmatig en ze bleef al die jaren het afkeurende gepalaver van haar man in de wind slaan. Dr. Bellens bracht soms Christaline mee, zijn vrouw, die tijdens haar jaren aan de unief ook niet vies geweest was van wat experimenten, en verder waren er de vaste dienstmeisjes, tien tietjes en evenveel gewillige billen afkomstig uit Patpong en Kinshasa.   Eén maal per jaar was er een Georgisch feestje, steevast de tweede dinsdagavond van september. We schrijven in het jaar 1997 en rond elven waren door drankenhandel Van Maele twee extra bakken Mort Subite en één doos Eristoff meer geleverd dan op ordinaire dinsdagen. Ignace zette alles achteraan in de berging en trok, toen ie naar de Daf terugstapte, een oogje naar één van die zwarte bronnen van genot, die prompt een middelvinger naar hem opstak.   Helaas, een levende fooi heb ik daar nooit mogen ontvangen. ‘Het betere vlees komt niet zomaar aangewaaid’. Woorden van nonkel Florimond, de noodslachter uit Loppem.   Zoals dat hoort, werd er rijkelijk getoast op de Georgische party. dEUS’ Ideal Crash weerklonk er niet want het was God’s Lonely Cock Combo die er live voor de gepaste sfeermuziek zorgde en Bellens zat aan de toog tegen Didier te stoefen dat ie het in een reeks love games afgemaakt had, enkele uren daarvoor in de Royal, daar in ’t Zoete.   Sandrina was zeventien, geboren op Cuba. Al bij de eerste slag was er een snaar gesprongen in haar Donnayraket maar het kwam goed. Ze hadden samen gedoucht, pickle chips gegeten in de chique kantine en waren na een wandelingetje op den dijk naar Oostkerke afgezakt.   “Dat ge zeker welkom zijt in de d’ Harmonie, gij vers pralientje”, had Didier haar in het oor gefluisterd, waarna ze in zijn ballen had geknepen en na wat gepaar en parelhoenderdoenerij was het tijd geworden voor de Russische roulette met die ene, zij het rubberen kogel. De revolver was van Didier, die toonde hoe men het ding tegen het wandbeen moest houden (niet tegen de slaap) en dat er dan niet veel kon gebeuren. Hoogstens een blauwe plek, of wat bloed als de huid scheurde. In het slechtste geval waren drie hechtingen nodig.   Het was Marie die geluk had, de rubberen kogel amper voelde en niemand die misselijk werd van het beetje bloed. Zij had hem gewonnen de fles. Eristoff, waar ze zo verzot op was en bracht een toast uit op haar man, die thuis op een ladder stond, in zijn Macbethtenu, het evenwicht verloor toen hij de Maagd ging afstoffen.         ‘A toast on God’s cock and Mary’s luck’, deel 4 van het kortverhaal ‘Harmony Gold’ uit de reeks ‘Ignace Somers’

Bernd Vanderbilt
4 0