Lezen

onderlicht 3. Koffie 3. Paraat ijlen 1.

weet je nog, zegt hij. Tsjeu doet niet eens de moeite om natuurlijk te zeggen. als je jong bent, zijn dingen als een paraplu bij de hand hebben onbelangrijk, laat de regen maar vallen. toen Tsjeu jong was, had hij niet eens een portefeuille bij. gewoon wat geld in zijn broekzak, was alles wat hij nodig had. als je dat vergelijkt met die dag in maart, leek hij oud. hij had sleutels bij zich, van het huis, de wagen, de brievenbus. hij had een zakdoek bij, iets wat hem vroeger nooit overkwam, niezen, gebeurde nu te pas en te onpas, en een keer had het hem verrast, dus sindsdien, altijd een zakdoek op zak.natuurlijk had hij zijn telefoon ook bij, hoewel het een oud onhandig ding was, maar er was hem verzekerd dat hij binnenkort niet zonder zou kunnen. ze hadden even gelijk gehad, en toen niet meer.hij droeg een bruinlederen schoudertas, wat daar allemaal instak, van jong kon je echt niet meer spreken, nee Tsjeu leek echt oud zo, bepakt en bezakt. als je oud bent, zijn dingen als een paraplu bij hebben belangrijk, je haren mogen niet krullen. toen Tsjeu oud was, had hij altijd een portefeuille bij. gewoon zijn identiteitskaart erin, zijn geld erin, en kredietkaarten en tankkaarten en kortingsbonnen, maar nooit alles wat hij nodig had. als je dat vergelijkt met die dag in maart, leek hij jong. hij had sleutels bij zich, maar niet van de garage, niet van het kantoor, niet van het kluisje in de bank, en niet van moeder's huis in geval van nood. hij had geen zes zakdoeken bij, niet eentje om zijn schoenen af te vegen, niet eentje om zijn voorhoofd af te wissen, niet eentje om voor zijn mond te houden bij ziekte, zijn ziekte of een ander z'n ziekte, en niet twee in reserve. natuurlijk had hij zijn telefoon ook bij, maar geen tweede telefoon, hoewel het een splinternieuw snufje was, maar er was hem verzekerd dat hij er even mee door kon. ze hadden even gelijk gehad, en toen niet meer.hij droeg een bruinlederen schoudertas, wat daar allemaal niet instak, van oud kon je echt niet meer spreken, nee Tsjeu leek echt jong zo, onbepakt en onbezakt. zij hing als een maartse bui in de lucht. ik had mijn paraplu bij. 'ik weet nog meer' 'zeg het maar' haar hak brak, ze klonk om, maar haar enkel was sterk, het was toch nog te vroeg om haar aan te raken, dat wist Tsjeu, zoals ze daar door de straten liepen.  met z'n linkerhand hield hij de riem van zijn bruinlederen schoudertas stevig vast, zijn rechterhand zwaaide lichtjes tussen hen in. hij had haar bij het breken bijna bij de arm gegrepen, maar ze leek iemand te zijn die zichzelf kon corrigeren, of zo iemand leek ze te willen zijn. ze lachte wat onhandig met een halve lip bebeten.  oeps was de gedachte, ze bleek tijd te hebben, na die eerste onbelangrijke woorden te hebben gesproken. ze gingen iets drinken, omdat dat zo hoorde. ze deden negen weken wat hoorde. drinken, eten, lachen, kijken. die eerste dag van wandel, struikel en afspraak gemaakt, dacht hij alles aan haar, om haar, van haar te kunnen beschrijven, dat hij haar kon vangen in schoonheid als oeps. maar oeps bleek een wederkerend fenomeen. het was die eerste keer toen zijn vingers langs de hare streken, toen het tijd was om dat te laten gebeuren, dat hij begreep dat ze niet te vangen viel, maar oeps wat was ze mooi. elke afspraak weer meer, elke week weer meer, werd ze per ongeluk mooier en mooier. hij hield van haar. zij van hem. het werd hen per ongeluk duidelijk.  van die keer in de negende week, bleven woorden hangen als beloftes vol overmoed gemaakt. dat ze hem nooit zou verlaten. dat hij haar oeps altijd zou beminnen. ze zaten in een restaurant, het tafereel niet voor niets een tafereel, hand in hand verstrengeld, ogen die door kaarsvuur en boven rode wijn elkaar zoeken, onder de tafel voeten die sluipen, dichterbij, en hoe diep dat gevoel vanuit een bodemloze tijd terugkaatst, alsof liefde altijd zo'n prille tafel zet, om ooit terug plaats aan te nemen. we spraken van dromen die we voor elkaar wensten uit te komen, van kinderen en een huis en hoe werk er zo niet toe deed, dat alles wel kwam zoals wij, in oeps, per ongeluk duidelijk. maar ook dat ze eerst wilde gaan, niet wilde zien hoe hij zou wegkwijnen als oud en ziek verkrampend mannetje, dat ze dat niet zou kunnen verdragen, dat hij verder moest leven twee keer zo lang als hij dat kon, dat zou haar gelukkig maken. hij dacht in oeps flapte ze er wat uit, zag niets zo duidelijk dan dat hij het haar beloofde. al wist hij niet waarom. 'dat ik me dat nog herinner, vreemd' 'misschien omdat je't moet weten, maar vertel verder, jullie gingen samenwonen?'  

IT
0 0

Things we lost in the fire

Dit verhaal is geschreven rond het liedje 'Things we lost in the fire' van Bastille Ik keek hoe de vlammen het papiertje langzaam verteerden. Hoe de herinnering aan haar steeds vager werd toen het kleine papiertje zwarte as werd. Het werd ingesloten door de gele vlammen. Ik moest haar vergeten. Mijn gedachten gleden naar een aantal jaar geleden. Toen we samen een kampvuur hadden aangestoken om de dingen uit het verleden te verbranden. Mijn vingers reikten naar de radio, draaiden de volumeknop open. Things we lost to the flamesHet had ervoor gezorgd dat we nog meer van elkaar werden vervreemd. Haar verleden en mijn verleden dat samen werd verbrand.Things we’ll never see again Niets dat ons ooit nog zou herinneren aan het verleden. Niets dat de pijn opnieuw zou kunnen oproepen.All that we’ve amassed.Sits before us, shattered into ash.Ik zag voor me hoe die verschillende objecten hadden gevochten tegen de verzwelgende vlammen. Hoe ze langzaam gereduceerd werden tot zwarte as. These are the things, the things we lost.The things we lost in the fire fire fire.These are the things, the things we lostThe things we lost in the fire fire fire.De beelden kwamen als vervelende vliegen op me afgevlogen. Lieten me niet met rust. De landkaarten. De brief. Het dagboek. Onze benodigdhedenlijst. Het houten doosje. Alles hadden we in de vlammen gesmeten.We sat and made a list.Of all the things that we had.Down the backs of table tops.Ticket stubs and your diaries.Ik zag voor me hoe ze met een wit potlood tussen haar vingers geklemd op de achterkant van een kassaticket een lijstje had geschreven. Een lijstje van de dingen die we moesten verbranden. Het ticket was er eentje geweest van een grootwarenhuis waar we tijdens onze tocht waren gestopt. De tocht die alles had veranderd. Het lijstje was het enige dat we niet in de vlammen hadden gesmeten.I read them all one day.When loneliness came and you were away.Oh they told me nothing new,but I love to read the words you used.Hoe vaak had ik het lijstje niet opnieuw gelezen? Gewoon om haar handschrift te zien? Om mezelf ervan te overtuigen dat ze er wel degelijk was geweest? Maar ze was er niet meer. Ik kende de lijst ondertussen vanbuiten. Net zoals haar kleine handschrift. Ik zou het overal kunnen herkennen. These are the things, the things we lost.The things we lost in the fire fire fire.These are the things, the things we lostThe things we lost in the fire fire fire.We hadden toen niet enkel de dingen verbrand die ons zouden kunnen herinneren aan die vreselijke tocht. We hadden toen onbewust ook onze vriendschap verbrand. Het touwtje dat ons had verbonden was samen met al de rest verteerd geweest door de dansende vlammen.I was the match and you were the rock,maybe we started this fire. We sat apart and watched. All we had burned on the pyre.Ik had het vuur aangestoken. Maar zij had het idee gehad om alles te verbranden. We hebben uren rond dat kampvuur gezeten. Tegenover elkaar. Gescheiden door de muur van vlammen. We hadden gekeken hoe de objecten een voor een hun strijd tegen de vlammen hadden verloren. Maar we bleven zitten. Zelfs toen er enkel nog een hoopje as restte. We waren pas weer opgestaan toen de vlammen waren gedoofd. Toen we beseften dat dat het einde was. Het einde aan de pijn. Het einde aan onze vriendschap.You said we were born with nothing.And we sure as hell have nothing now.Een droevige glimlach gleed om mijn lippen toen die zinnen mijn oren binnengleden. Ze had effectief gezegd dat we werden geboren met niets. Dat we langzaam opgroeiden en uiteindelijk zoveel bezaten, op materieel en emotioneel vlak, dat het gewoon op een bepaald moment te veel werd. Daarom hadden we het vuur aangestoken. Om de stapel weer kleiner te maken. Maar ik had niets meer. Niets meer dat me hielp om terug te kunnen kijken naar het moment waarop het allemaal was fout gelopen. Ik had haar niet meer. En zonder haar was ik verloren. These are the things, the things we lost.The things we lost in the fire fire fire.These are the things, the things we lostThe things we lost in the fire fire fire.Ik keek hoe de vlammen het papiertje uiteindelijk volledig wisten te verschrompelen tot er enkel een hoopje as achterbleef. Alleen was dit hoopje niet zo groot zoals het een paar jaar geleden was geweest. Ik staarde naar de as terwijl ik langzaam alle gedachten aan haar liet wegglippen uit mijn hoofd. Ik moest haar vergeten. Verder gaan met mijn leven. Met niets om me heen dat me aan haar kon herinneren. Do you understand that we will never be the same again?The future’s in our hands and we will never be the same again.Het lied had weer eens gelijk. We zouden nooit meer hetzelfde kunnen zijn. Wat er op de tocht was gebeurd had ons voorgoed veranderd. De verbranding had ons enkel nog verder van elkaar gedreven. Ik sloot mijn ogen terwijl ik de woorden van het lied tot me door liet dringen. Nog een laatste keer liet ik mezelf toe om aan haar te denken. Om haar gezicht weer op te roepen. Haar groene ogen voor me te zien, haar lange bruine haar dansend in de wind. Haar lippen donkerrood van de lippenstift die ze er altijd op smeerde. Flames – they licked the walls.Tenderly they turned to dust all that I adore.Ik zag voor me hoe de schuur, onze schuur, tot stof werd gereduceerd. Ik had hem zelf in brand gestoken. Toen het gruwelijke besef tot me was doorgedrongen dat ze weg was. Dat ze niet meer terug zou komen. Mijn ogen hadden zich gefixeerd op de vlammen die aan de wanden van de schuur hadden gelikt. Een onmenselijke schreeuw was over de vlakte gerold toen ik me op mijn knieën had laten vallen en mijn tranen de vrije loop had gelaten. Ze was er niet meer. Mijn vingers reikten weer naar de knop van de radio, draaiden de volumeknop naar beneden. Langzaam liet ik me omarmen door de stilte terwijl ik de laatste gedachten uit mijn hersenen liet vloeien. Mijn ogen fixeerden zich op de dansende vlammen in de open haard. Ik bleef zitten tot de allerlaatste vlam was gedoofd en de rook die het met zich meebracht was verdwenen. Toen stond ik langzaam op en draaide mijn rug naar de open haard toe. Klaar om eindelijk te vergeten.

Quies
0 0

onderlicht 3. de zitkamer

het is niet dat Tsjeu het besefte. niet dat hij besefte dat bij elk gekraak van de vloer, elk gekreun van de dakspant, elke zucht van't gordijn. dat hij daarbij haar gezicht zag, Marley zoals ze was, nog voor ze in dan wel, wil wel verkeerde, nog voor ze 't spoor vond om zich aan over te geven. dat ze smeekte, beseft Tsjeu niet. dat ze hem vroeg, niet zo verder te gaan, besefte Tsjeu niet.  Tsjeu besefte niet eens dat bierman niet meer langskwam, afzien, lijden 't is niks voor mannen, en Tsjeu besefte niet dat mevr. Gordijn eten bracht en dekens en medicijnen,  nog minder besefte Tsjeu dat de vrouw die hem het klamme washandje op het voorhoofd hield, de rinkelende vrouw op de fiets was. voor al wat Tjseu wist, wist hij iets anders, de zetel een foltertuig dat zijn lichaam kneedde in de meest vermaledijde vormen, de lamp die hem met vurig lava bestookte, de zitkamer die zat als zij, Marley, zat, op zijn borstkas, en zijn ademen bedreigde. hij hijgde zweette bloedde alle tranen die hij kon bedenken, zwoer dat hij ze als een parelduikster uit de diepste meren opvissen zou om ze dan te verkopen aan een bokkenkoning die hoefijzers aan de deur verkocht.  Het ging niet goed, nu, zo, met de winter in volle zwier, en de rinkelende vrouw die zich verder geen raad wist, kon zijn smeekbeden om vader en land niet beantwoordden, maar ze bleef zitten tussen zijn ijlen en hapjes soep in, het enige wat hem op de been hield, een 27-tal erwten om de zoveel uur. maar de zitkamer vertoonde geen teken van opstaan. bleef in dan wel wil wachten, dringend dwingend wat Tsjeu had willen ontwijken.  Het was een zondag uiteindelijk toen de koorts hem opnam, zijn ziel tilde tot tegen zijn lijf en erdooruit in zwevend erboven gezond, keek Tsjeu op zichzelf neer. hier klopte niets meer, geen geesten, geen gisteren, geen nu, geen morgen. hier heerste een stem die hem beval, en zei waarop het stond.  'je bent ziek, maar het komt goed als je een paar dingen voor mij doet'.

IT
0 0

onderlicht 3. de badkamer.

dat ging zo goed, een dikke maand, met meer dan 31 dagen dus, dagen van melkman maar dan bier gebracht, dagen van af en toe taartje bezorgd door mevrouw Gordijn zoals ze kwam te heten, dagen van douchen en haar, aan't raam voorbijgefietst, gerinkeld gezien. dagen van goed en niet te veel nagedacht, gewoon voorbijgegaan, geacclimatiseerd. wie zegt dat verdringen niet werkt, en op dat moment was het Tsjeu natuurlijk niet langer gegund dat te geloven, er moest iets tegen gaan steken, hij wist het, en de winter zou hem niet tegenspreken.  de badkamer kroop in kou verborgen weg, als een land dat dreef naar polen, zuid of noord, nog niet besloten, als't maar ijzig van wind was. de tegels in hun witte reinheid, reflecteerden Tsjeu's zinkend gemoed, het scheren stak hem tegen, de kwast  haar haren verstijfden en het mes lag lichtjes bloed te wenen. in al zijn ontblootheid om van proper zeker te zijn, durfde hij nauwelijks iets te raken, zijn tenen leken meters uit te rekken en op het kleinste raakvlak te balanceren, toch kroop de kou hem in de botten. de wasbak trilde uit sympathie mee met zijn klapperende tanden die probeerden, smeekten, haal ergens warmte vandaan, het plastic douchegordijn kleefde als een platvis aan zijn lijf als hij in de douche stapte, water liep in sputterende druppels over hem heen, niet langer dan 10 minuten voor hagelstenen door de waterleiding ratelden, hun weg vonden en Tsjeu bekogelden. dan snel snel de handdoek en elke porie drogen, snel, zijn kleren aan.  't waren zijn haren die hem bleven herinneren aan de kou, als ze onregelmatig druppels dropten in zijn nek achter zijn kraag, zo zat hij voor de open haard waar hout het vuur bijeen sprokkelde om als as achter te laten, om de haverklap opgeschrokken, verdomde druppels. en toen blafte zijn mond, snuifde zijn neus en beet de ziekte hem in't vel. 't zou nu niet lang meer duren, dacht Tsjeu nog wel hooguit ... maar hij durfde er geen aantal dagen op plakken, ziek en serieus werd hij wel, geplaagd door koorts en geesten 1, 2, 3, en de 4de was zij die wachtte, Marlies of zoals Tsjeu haar noemde Marley.

IT
0 0

Nondedju

‘Nondedju’ was één van de woorden die ze vaak hoorde, die ze grappig vond. Telkens als er iets misging, murmelde ze ‘nondedju’ en moest ze even glimlachen. Het was als een toost, vond ze. Het leek op het ‘nasdrovnje’ uit haar eigen taal, meer dan op het harde ‘gowno’ of het verbaasde ‘jejku’. De gebogen krullebol aan haar arm liet er soms één ontsnappen, zo een kluchtige krachtterm. ‘Potdomme’ zei de verrimpelde figuur . ‘Potdomme’ echoode Anna. Soms was het omdat ze even struikelden. Soms was het een ver monster uit een ver verleden dat de afwezige oude vrouw bezocht. Helemaal zeker wist ze het nooit. De dikke groenige gordijnen aan het einde van de gang waren zo mistroostig dat je bijna rechtsomkeert wou maken. Ze beeldde zich in dat ze daarom zoveel vloekten. Haar grootmoeder was altijd een slaperige matrone gebleven in de schommelstoel van hun huis in Katowice. Ze hadden nooit een poging gedaan om naar gordijnen te wandelen met oma. Anna beeldde zich soms in dat zij die verwarde figuur was met de grijze struik haren. Wat zou ze het liefst doen? Wandelen of indommelen? In de Nederlandse les fantaseerde ze zich een slaapkamer, een living, een goed functionerende verwarming en een mooie badkamer bij elkaar. Na de les ging ze naar haar studio, trok haar slaapbank uit en was blij als ze kon skypen met haar thuisfront. Als het signaal niet te zwak was, richtte ze de camera op de verste uithoek van haar kamer en  begroette ze haar Pjotr en de twee zonen. Daarna at ze havermoutpap. 15 maanden waren zo voorbijgegaan. Nog twee maand en dan zou ze voor 14 dagen teruggaan. Ze telde de baden die ze nog zou geven, de porties fruit die ze zou snijden, voor ze haar stevige laarzen in de Poolse sneeuw kon zetten. Ze sliep vredig. Pjotr kon niet in de zo gegeerde bouw werken. Arbeidsongeluk. Hij had altijd een somber temperament gehad. Ze zorgde graag voor hem. Daarom was ze nu in België. Ze zocht promoties bij elkaar op de markt en hoopte dat hij met het uitgespaarde geld genoeg vlees kon kopen. Trots vertelde ze haar medestudenten dat haar zonen naar de universiteit van Warsaw gingen.   De Belgische collega’s spraken zulk een ingewikkeld taaltje. Ze had het opgegeven om contact te leggen. Op haar geforceerde lach als er iets op de grond viel, kreeg ze weinig respons. Ze ging vijf minuten vroeger naar boven en haalde de vloekende oma uit haar bed. Ze voelde de sterke greep om haar arm en dacht dat ze iets goed deed, ondanks de rauwe ‘Miljaar’. Het zo geliefde vloeken stopte en de zoon van het dametje zat treurig bij het bed. Hij vroeg haar of zij voor zijn moeder had gezorgd. Toen hij het nog een keer had herhaald, zei ze ja en ‘nondedomme’ met de stem van de oude vrouw. De man glimlachte. Hij stelde een paar standaardvragen, zoals hoe lang ze al in België was en of ze kinderen had. Ze toonde trots een paar foto’s. Het was vreemd om hem telkens terug te zien in de supermarkt. Hij had ook foto’s van zijn kinderen getoond, maar vulde zijn winkelwagen erg vaak met eenpersoonsmaaltijden. Ze glimlachten aan de kassa, wanneer ze alweer allebei ‘moussaka’ hadden gekozen. Promoties. Die avond wees hij een grotere portie aan in de koelkast van de supermarkt. Hij wees naar haar. Samen eten? Dat had ze al lange tijd niet meer gedaan. Ze wimpelde het weg, met die  verontschuldigende lach. Nadien had ze er spijt van. Hij had er vast niks mee bedoeld. Ze was blij toen ze het oude dametje terugzag aan de muur. Hij toonde oude fotoboeken. Ze genoot van zijn verhalen, lachte met zijn kinderfoto’s en nam een extra glas wijn. Ze kon zich een beeld vormen van de krachtige vrouw die het einde van haar leven aan haar arm had doorgebracht. Ze schrok toen hij diezelfde arm vastgreep. Die mengeling van aantrekking en schuldgevoel was nieuw voor haar. Het hield haar uit haar slaap. Ze schaamde zich diep bij het skypen. In de supermarkt dacht ze dat hij uit de volgende rayon zou komen. Ze wist niet of ze ernaar uitkeek. Hij was blij om haar terug te zien. Ze had ingrediënten meegebracht en maakte iets klaar. De nacht was kort. Twee dagen later vertrok ze naar Catowice. De lerares vroeg zich af waarom die ijverige Anna had afgehaakt.    

Pons
0 0

Escapade (werktitel)

Proloog   De enige kunst die me ligt, stijgt op vanuit onrust en neigt naar sereniteit. — Andre Gide   Mijn naam is Luna. Ik woon op de tweede verdieping. Ik woon boven u. Ja hoor, ik denk dat u me al gezien heeft. In de vlucht. U met de deur nog in de hand. Ik met de lange haren flapperend uit de douche. Opgewekt en fris. En evenzeer weer weg in een oogwenk. Want zo ben ik wel: ik heb nooit tijd. Geloof me: nooit! Als eenieder moet ook ik het doen met die 24 uurtjes per dag, waarvan een 1/3 plichtsgetrouw in bed. Een ganzenverenwarm bed, maar toch. Het cijferscenario is onwrikbaar. Ik bots en bots en kan er maar niet bij hoe diezelfde ieder een het klaarspeelt. Hoe zij doen wat ze doen en laten wat ze laten. Hoe ze knopen ontwarren waar ze ontwarren en doorhakken waar ze doorhakken. Mijn exacte IQ van 123 snapt het ook niet. En mijn zoetzeme EQ zwijgt liever in al haar talen. Kwestie van niet te moeten stilstaan bij de tijd die dat zelf nooit doet. 5840 wakkere uren per jaar lang. En geen schrikkelseconde meer.   Onbewust zet ik in op inhaalmanoeuvres tijdens het traject van A naar B en van B naar C. Hangt het van mijn lijf af, dan ga ik snel, vaak zwevend op de energie van B en nadien C. Zo loop je trappen het snelst af met het bovenlichaam onbeweeglijk, de inspanning beperkend tot een automatische voetopvolging die het trapgewelf streelt. Bij het oplopen steun je met de volle handpalm op de trapleuning om zo telkens één trap te kunnen overslaan. Zich haasten op publieke plekken vergt andere fijngevoeligheden. Beleefdheid mag altijd voor: haast is nooit een passe-partout. De oprechte glimlach kan dat wel wezen, soms zeer expliciet toe te dienen aan nieuwsgierige voorbijgangers. Tenminste, als je wil dat het getokkel van fijne hakjes jouw medemens niet onnodig aanzet om de handtassendief te spotten. Nergens voor nodig. Op met die colgate smile.   Ik geef toe: ik ga soms oefenen aan het kanaal. Ik camoufleer me in volledige sporttenue, in zo’n tweedelig en gesponsord pakje van Jako, en trotseer de straat. Net echt. Oefenen biedt ruimte voor experiment. Daar maak ik ten volle gebruik van: vertragen en versnellen, snelwandelen en sprinten, behoedzaam uitwijken, duwen op de armen, luidop zingen, enz. Soms ga ik zelfs voor dat willekeurige vreugdepasje. Menig omstaander heeft al moeten vaststellen dat mijn zogenaamde verticaliteit niet in verhouding staat tegenover mijn horizontaliteit. Voor de niet-ingewijden zie ik eruit als een zwangere vrouw die zorgvuldig haar prenatale ademhalingsoefeningetjes doet, terwijl ze lekker op en neer huppelt. Een duim omhoog voor deze juffrouw. En die krijg ik ook vaak. Beeld zonder klank… maar mét muzikale filter. Die dicteert. De rest maakt me niet uit. Ik hou mijn elegantie in vorm, daar langs het kanaal. Maar vooral voor mijn versnelde tussentrajecten.   Een tijdlang durfde ik de weg van A naar B niet af te leggen alvorens bestemming C vastlag. Dat leverde een ernstig logistiek probleem op. B moest nog maar in het zicht verschijnen of de paniek sloeg al om me heen. Een zuiver geval van horror finem, het minder gekende, doch oudere broertje van horror vacui. Automatisch ging ik vertragen, zo subtiel dat ik het zelf amper opmerkte. Ik moest en zou het zogenaamde noodlot – die loerende eindbestemming – uitstellen. Manipulatieve kneepjes uit ‘creatief wezen binnen de wondere wereld van de artificiële vertraging’ werden vakkundig bovengehaald. Ik schreef me vol overtuiging in voor een nieuwe cursus (bedenk het zo gek nog niet), vond allerlei superdringende huiselijke taakjes uit, liet die laatste pagina’s van dat spannende boek ongelezen, sloeg uitbundig aan het socialiseren, kocht verrassende bus-, trein- en vliegtickets en liet ‘het einde’ verwateren.   Die tijd is gelukkig voorbij. Dergelijke psychologische creativiteit is ook eindig… al speel ik het spel als een kind en ondermijn ik vervolgens de nieuwe realiteit als een meester. Enfin. Dat was toen. Fini is gedaan. Nu lopen we, de Koninklijke me, myself and I. Met ons drietjes is het altijd feest. Lopen, lopen, lopen. We kunnen er niet snel genoeg wezen. We moesten er al zijn! Met dit eigentijdse adagium op zak loopt alles ook lekker. Er is per slot van rekening genoeg voor iedereen. Iedereen druk! Heerlijk toch. Elke bestemming is provisoir. En terplekke rekken we de tijd tot opperverfijnde kwali-tijd om dan opnieuw, gulzig als geen ander, af te stevenen op het volgende avontuur. Ja, met z’n allen hebben we het felle licht gezien. Halleluja!   En ik? Ik loop recht op die lamp af. De lamp verliest. Klets de grond op. Maar ik ook. Half been in het gips. Meer bepaald fluogroen gips dat licht geeft in het donker. Zodat ik niet van het pad afdwaal. Of beter: zodat ik het pad vind! De goden hebben inderdaad mijn klaagzang aanhoord: ‘Geef die juffrouw toch een beetje respijt.’ Ze duwen vastberaden de pauzeknop in. Een beetje bedenktijd. Tijd voor strategie en aanpak. Tijd voor inzicht… en zicht in de tijd. Tijd voor een gepermitteerde en grondige psychologische selfie. Zodat ik met beide voeten op de grond terechtkom. Weliswaar na de volbrachte gipstijd.     Onze gedragslijn wordt niet door onze ervaring bepaald, maar door onze verwachtingen. — George Bernard Shaw   I.    De ketel staat op het vuur. Pruttelend tegen de sterren op. Snelkook, dat spreekt voor zich. Alsof ‘traagkook’ ooit een marketingoptie was? Hoewel… als in een hip en organisch verantwoord alternatief misschien. Vandaag smaakt immers alles, als het maar lekker wordt ingepakt. Komaan, niet treuzelen: het eten dient opgediend. De magen grommen. De dorstigen dienen gestild en de hongeren gelaafd. Snelsnel. Neen Luna, je hebt geen tijd om dit artificieel te overpeinzen. Het heeft ook geen zin. Dit is basis. Soep, mens! Al goed: juliennesoep is verwennerij voor fijnproevers. Luciferdunne repen groentjes gaan in eigen sop lekker uit de bol (of net niet). Elk reepje behoudt daarbij liefst eigen geur en kleur, maar samen rocken ze de pan uit (of net niet). It’s all in the mix. Dat is de kunst. Liefst stomend heet opgediend.   De goden hebben mooi leuteren. Hemel en aarde vol, zo existentieel zijn ze wel. Me hier zo eventjes ‘immobiliseren’ om het rustig aan te doen en van dergelijke curiositeiten meer. Fantastisch. Waar halen ze het toch? Of groeit rust in de hemel wel aan de bomen? Zo tussen de appel- en de perenboom. ‘Mmm… wat is het rustfruit dit jaar toch weer heerlijk hé?’ smikkelt Atlas. Het sap van het vers geplukt exemplaar druipt zijn kin af. ‘Ja,’ knikt Demeter, ‘haar smaak is onovertrefbaar. Ook die ronding, die pit, … goddelijk!’ Of, voor de ondergrondse goden in het hemelrijk klinkt het eerder als: ‘Zeg Artemis, breng je me daar een bakje rustfruit mee vanuit de BE express (Bazar Eternel)?’’Apollo-man, waar vind ik die dan?’ ‘Bij het hemels fruit, hé miss. Achter de rayon met tijd in alle maten en gewichten.’   Mijn ketel kan het niet aan. Hij weet evenmin of hij nu op ontploffen staat of volledig weg wil smelten. Uit besluiteloosheid slaat hij langzaam blauw en vierkant uit… en dreigt hij faliekant en protserig te bezwijken onder zoveel druk. Mijn soep schreeuwt vuur en vlam. Alsof alle fijngereepte groensels in koor mopperen: ‘Opzij, opzij, opzij, maak plaats, maak plaats, maak plaats, wij hebben ongelofelijke haast.’ Duwen en trekken, boksen en stampen: alle fysieke registers worden opengetrokken. Geen reepje blijft gespaard. Geen reepje spaart een ander. Reep om reep, tand om tand. Tot het soepcanon haar climax bereikt en moet rennen, springen, vliegen, duiken, vallen, opstaan en weer doorgaan. Roeren en roeren, zo maar door en door en door… en zonder oppepmiddel. Overkoken die handel.   Mijn gedachten razen door. Onder, boven, naast en op elkaar. Tot ze elkaar een voor een verpletteren, door en door verpletteren als in een eindeloze verpletpartij. Weliswaar wonderbaarlijk in evenwicht gehouden door een eindeloze ontspringpartij van nieuwtjes. Plet, spring, spring, plet. Allemaal geheel bewust. Onbewust spelen er stunts van een geheel ander kaliber. De dagelijkse fysieke passiviteit spat er vanaf en doodt elk spoor van dat blok aan mijn been. Dromen lijken communicerende vaten vol gemiste prikkelingen uit de wakkere uren. Ik heb ze wel door: ze compenseren. Quintuple. Hele constructies worden opgezet, volledig buiten mijn controle om. Intens en reëel, maar vooral ongelooflijk fysiek. Mijn lijf smeekt erom… om te zien, horen, ruiken, smaken, tasten. En te voelen dat het leeft! En het krijgt wat het wil. Of toch de illusie. Body, mind and soul: het scenario verweeft ze alle drie. Hoe zou het ook anders.

Elke de Echte
0 0

onderlicht 3. de keuken.

het was vanuit de keuken dat hij haar voor't eerst zag, maar denk er niet romantisch over na. hij was zijn sokken en ondergoed in de lades aan't sorteren, 't leek hem een uitgelezen stek, zeker om de bovenverdieping te vermijden. zijn vier hemden, twee broeken en enige maatpak lagen opgevouwen in die diepere lade, die voor potten en pannen was voorbestemd, maar hier haar doel missen moest. de keuken leek hem op maat gemaakt want waar de strijkplank ooit verborgen stak, als een uitvouwbaar bed in een te klein appartement, kon hij nu zijn jassen hangen en zijn schoenen zetten. maar goed zo stond hij daar, en waar de zitkamer gordijnen had, viel in de keuken buiten binnen als licht te verdragen, en daarbij het gerinkel van een fietsbel. in zijn handdoek rond z'n midden gedraaid, hij dus staand, druppend na de douche, bloot torso omgekeerd, zijn blik verrast verdraaid, daar zag hij haar, op pakweg 100 meter, op haar fiets gezeten. het was een blik van geregistreerd, nog geen waarde toegekend aan dat haar, dat lichaam, dat mens dat daar zo reed. een simpel erkennen van haar bestaan, zou in de keuken wel volstaan. regelmaat slaat sneller toe dan tijd's besef, en zijn douchen viel voortaan, ongewild altijd samen met haar voorbijrijden aan zijn raam. ongemerkt was er plots ruimte voor groei ontstaan, en die eerste keer wist Tsjeu niets van dat alles, was zij daar buiten rinkelend nauwelijks noemenswaardig, toch kriebelde er iets wat Tsjeu in retrospect troost zou noemen, troost in't weten dat als zijn tijd gekomen was, zij daar vrolijk verder fietsen zou.

IT
0 0

Al of niet

Professor Van Worm staat niet recht als Meester Klaas de grote vergaderzaal binnenstapt en hem de hand reikt. Van Worm schudt de hand wel, en kijkt dan snel weer naar zijn papieren. Klaas twijfelt even of hij de stoel naast die van Van Worm zal nemen. De vergadertafel is zes meter lang. De tafel is nog nooit zo lang geweest, vindt Han, die toekijkt van op zijn plaats aan de overkant. Hij voelt een zekere spanning en hoopt dat Klaas snel een plaats kiest. ‘Ga alsjeblieft naast de professor zitten’, smeekt hij hem in de gedachten, want als zij naast elkaar zitten, zo hoopt hij, dan zal de vergadering vlot verlopen, en snel afgelopen zijn, en kan hij vluchten uit de vergaderzaal. Meester Klaas legt even een hand op de leuning van de stoel naast de professor, maar bedenkt zich, loopt rond de tafel en legt zijn hand op de leuning van de stoel naast Han. ‘Of zit de uitgeefster hier?’, vraagt hij. ‘Laura is ziek’, antwoordt Han toonloos. De heren knikken, en het wordt stil. De vergaderzaal was nog nooit zo groot, vindt Han. ‘Dus u staat er vandaag alleen voor’, lacht Van Worm. Han werpt hem een glimlach toe, en denkt, ‘Wrijf het er nog eens in.’ De baard van de professor ligt er weer erg slordig bij, stelt Han vast. Zijn pak heeft weer enkele maanden meer stof opgezogen dan vorige keer. En hij zit daar ook zo alleen aan die kant van de lange tafel. Het is wachten op Meester Haenens en Han hoopt dat de heren alvast met elkaar een praatje slaan. Zelf weet hij niets te verzinnen. Normaal slaat de uitgeefster aan het begin van de vergadering een praatje, over koetjes en kalfjes uit het juridische milieu, zoals uitgeefsters dat zo goed kunnen, en wacht Han tot ze aan de vergadering beginnen en hij zijn taak kan doen, noteren en proberen te begrijpen wat er gezegd wordt. ‘Het toilet was…?’ Meester Klaas staat weer recht en gooit een vragende duim over zijn schouder. ‘Gang in, deur rechts, eerste deur links’ en voor Han klaar is, heeft Klaas de vergaderzaal al verlaten. Van Worm staart naar de schaal met broodjes. Je hebt volgens en leiders, bedenkt Han, sommigen hebben al een broodje van de schaal gegrist nog voor ze neerzitten, en anderen moet je de weg tonen. Han kan enkel volgen. Als uitgever-assistent neem je nooit als eerste een broodje. Maar als niemand leidt, kan hij ook niet volgen. Hij wijst naar de schaal. ‘Tast toe’, zegt hij. Van Worm lost zijn blik van de schaal en kijkt verward naar Han. ‘Pardon?’, en zijn blik zakt onmiddellijk terug naar de schaal, en zachtjes schudt hij met zijn hoofd. Van Worm heeft al gegeten, deelt hij mee, straks misschien. In stilte wachten ze tot ze de wc horen spoelen en drie deuren later Klaas weer op zijn stoel zit, van waar hij meteen een broodje van de schaal grist en het voor de helft in zijn mond stopt. Han kijkt naar zijn horloge. Meester Haenens is vijfentwintig minuten te laat, niet ongebruikelijk voor hem, maar wel vervelend. ‘Zullen we alvast…?’, probeert Han. Van Worm duikt onder de tafel. Han en een kauwende Klaas luisteren naar het gerommel aan de overkant. De professor duikt weer op, zijn haren nog meer in de war, en ploft een enorme agenda op de tafel. Talloze losse papieren puilen uit de agenda. Van Worm opent de agenda en de papieren vallen er uit. Klaas is klaar met kauwen, kuist zijn handen, haalt met een vloeiende beweging eenn toestel uit de binnenzak van zijn vest, legt het op de vergadertafel en drukt op een knopje. Het toestel zingt een kort liedje. Van Worm gunt het toestel geen blik waardig en maakt stapeltjes van de ontsnapte papieren. Han wil beginnen. Haenens kan ontploffen. Zoals gebruikelijk begint elke vergadering met een samenvatting van de vorige vergadering. Zes maanden gingen voorbij. Het boek is nog steeds niet klaar. Han heeft de heren uitgenodigd om te vragen hoe het vlot, of er snel een boek zal komen, omdat ze al maanden niet meer reageerden op zijn e-mails. Han haalt onopvallend diep adem, schraapt opvallend zijn keel en verheft zijn stem, ‘Dus…’ Hij kijkt even voor zich en naast zich. Van Worm staart naar broodjes, Klaas betast zijn toestel. ‘Na onze vorige bijeenkomst noteerden wij dat u voortgang maakte met het boek, dat een herziening is van uw eerdere publicatie omtrent het brede ondernemingsrecht, maar dat dit keer, in tegenstelling tot zijn lijvige voorganger, een hanteerbaarder volume zal kennen, half zo dik, des te praktischer gericht maar daarom niet minder allesomvattend.’ Han kijkt op van zijn papieren. De heren luisteren en knikken instemmend. Het zijn jullie woorden, denkt Han. ‘Wij noteerden ook dat u overweegt, met het oog op een maximaal bereik van de doelgroep, om het boek deze keer in het Engels te zullen schrijven en u reeds ver bent gevorderd met de taakverdeling onder u drieën.’ Han kijkt opnieuw op van zijn papieren, de heren knikken. Er staat niets meer op zijn papier. ‘Dus…’ zegt hij nog eens, en wacht op reactie, en alle drie schrikken ze op bij de donderende gong van de deurbel. Meester Haenens schudt handen, kiest de stoel naast zijn collega Klaas en pikt drie zorgvuldig gekozen broodjes van de schaal. Klaas vraagt of Haenens de samenvatting van de vorige vergadering wil horen, Haenens knikt en kauwt. Han herhaalt woord voor woord wat hij enkele minuten eerder vertelde. De drie heren knikken. ‘Dus… de stand van zaken?’ ‘Juist!’ roept Van Worm en hij slaat met een hand op zijn inmiddels weer gesloten agenda. Met drie op een rij staren ze naar de professor aan de overkant, en wachten ze op meer. Aan de overkant staart professor Van Worm vol verwachting terug naar hen. Meester Haenens pikt nog twee broodjes van de schaal, legt eentje op zijn bord en steekt het andere broodje in zijn mond, en Meester Klaas verlost Han uit zijn leiden. ‘Aan onze kant vordert het werk, gestaag zou ik zelfs durven zeggen.’ Han noteert ‘K.: werk vordert, gestaag. Inleverdatum??’ ‘Evenwel dienen wij verschillende struikelblokken te overwinnen, die gepaard gaan met de keuze om het werk in het Engels te schrijven, is het niet, Marc?’ Haenens knikt en kauwt, steekt een vinger in de lucht, want hij lijkt iets kwijt te willen, realiseert zich dat hij met een volle mond zal praten en laat de vinger weer zakken en laat Klaas ongestoord en zoals het hoort voort praten. ‘Vooral dan op het vlak van de terminologie en de correcte vertaling ervan dienen zich meer vragen aan dan antwoorden, voorlopig, en vooraleer wij echt uit de startblokken kunnen schieten en pagina’s vullen, overwegen wij een beraad te plannen om dit grondig te bespreken, zodat wij geen onnodig werk verrichten. En als wij dan eens kijken naar onze agenda’s en vaststellen dat deze tot ver na de lente goed gevuld zijn, zien wij geen andere mogelijkheid dan het werk voorlopig even te laten rusten, om het te laten bezinken, zo u wil, om het in de loop van de zomer met frisse moed weer bij de horens te vatten!’ Haenens kauwt en knikt instemmend. Van Worm staart afwezig naar een punt naast de schaal met broodjes. Han noteert ‘terminologie, zomer, inleverdatum??’ en kijkt naar de overkant, ‘Professor Van Worm, hoe vlot het aan uw kant?’ De professor denkt na, streelt zijn baard tegen de haartjes in, het geluid geeft Han de kriebels en de chaos in het gezicht van Van Worm is niet meer te overzien. Klaas en Haenens grijpen tegelijk naar hetzelfde broodje. Haenens, de jongste vennoot, trekt zijn hand terug en wacht tot Klaas het broodje genomen en in zijn mond gestoken heeft. ‘Ik… of wij, of beter gezegd de afdeling, ontkennen het probleem van de terminologie geenszins, en het verrast ons, in die zin, dat wij er persoonlijk, of ik toch niet, nog geen eerdere kennis van namen, gezien… De taken zijn verdeeld onder de medewerkers, die, elk voor hun toegewezen bijdrage, hoe zal ik het zeggen, de vertaling is een werk van lange adem, die met de nodige voorzichtigheid omslachtig dient bestudeerd te worden, alvorens, maar om misstappen en dubbel werk te vermijden, leek het ons, of mij in eerste instantie, want ik wil mij niet voorbarig uitspreken over mijn medewerkers, heb ik nog niet, hoe zal ik het formuleren, zoals u wel weten zal, is Engels mij niet genegen, of bekend genoeg om met voldoende vertrouwen het schrijven ervan, of toch het denkproces dat er aan vooraf gaat, wat u wel zult begrijpen, daar het geen van onze moedertaal is, en uiteraard het prangende probleem van de terminologie in rekening brengende, heb ik na rijp beraad besloten in eerste instantie mijn teksten in het Nederlands te schrijven, en dusdanig veroorloof ik mezelf…’ ‘Zullen schrijven?’ vraagt Klaas verbaasd. Han wacht gespannen op de reactie van de professor. ‘Wel ja, om precies te zijn, of preciezer, zo u wil, is er uiteraard al menig voorbereidend opzoekwerk aan vooraf gegaan en liggen de grote lijnen zo goed als vast en is het eigenlijke schrijven slechts een kwestie van… zonder mij op een datum vast te willen pinnen… mag ik toch…’ Han trekt twee streepjes onder ‘inleverdatum??’' ‘De zomer zal ons de nodige ademruimte bieden, na mijn vakantie uiteraard, met frisse moed en een helder en breed perspectief, om het echte schrijfwerk, in het Nederlands in beginsel, om dan, met de kwestie van de terminologie in het achterhoofd, echt, vooruit… Maar zoals u zegt, extra overleg valt ten zeerste aan te bevelen, de hoofden bij elkaar en op één lijn, want dit wordt zonder meer een prachtige publicatie, waar de sector op wacht, en wij mogen onze mensen niet teleurstellen, vindt u niet?’ Voorzichtig, onzeker en in stilte knikken de advocaten. ‘Dus…’ probeert Han een laatste keer en hij trekt een streep door ‘Inleverdatum??’

J. De Vries
0 0

De tijd stond stil

Ze staarde uit het raam. De tijd stond stil. Althans, zo leek het toch. Niets bewoog. Zelfs de blaadjes aan de bomen niet. Het was windstil. Haar ogen keken uit over het park, bekleed met groen, doorkruist door bruine paden. Mensen, als mieren verplaatsten ze zich over dat bruin. Sommigen snel. Anderen traag. Sommigen waren alleen. Anderen niet. De tijd stond stil. Maar de mieren bewogen, kropen verder over dat bruin tussen dat groen. Ooit was zij ook een mier geweest. Naïef. Onwetend. Haar handen lagen op de vensterbank. Bleek, met blauwe aders die door het doorzichtige vliesje dat haar huid moest voorstellen heen staken. Ze voelde haar hart kloppen in haar borstkas. Als om haar te vertellen dat ze nog altijd leefde, dat alles nog mogelijk was, dat ze weer een mier zou kunnen worden. Ze knipperde met haar ogen. Een fractie van een seconde was alles zwart. Zou ze in eeuwige duisternis terecht komen als de tijd echt stil zou staan? Gedachten, beelden, herinneringen zweefden door haar hoofd. Ze probeerden tot haar onderbewustzijn door te dringen. Maar ze liet het niet toe. Ze sloot haar ogen. De zachte, beschermende handen van de oneindige duisternis omhelsden haar. Zorgden voor rust en stilte in haar hoofd. Het zou zo gemakkelijk zijn om de tijd eeuwig stil te zetten. Ze hoefde enkel haar vingers naar het handvat van het raam te sturen. De kilte laten binnenkomen. Om daarna haar voeten te sturen naar waar nu haar handen lagen. Eén sprong en de tijd zou nooit meer voortgaan. Maar ze kon het niet, nog niet. Haar lichaam protesteerde. Haar hart probeerde haar te vertellen dat nog niet alles verloren was. Haar hersenen toonden beelden van een vreugdevolle toekomst. Haar handen toonden dat er nog steeds bloed door haar aderen stroomde. Ze vocht terug. Balde haar handen tot vuisten. Toonde haar hersenen dat een mooie toekomst niet voor haar was weggelegd. Vertelde haar hart dat alles al lang geleden verloren was. De tijd stond stil. De wijzers van de grote, houten klok die aan de muur hing, rechts van haar, bewogen al  een tijdje niet meer. Ze had bewust de tijd stil gezet, om aan het idee te kunnen wennen. In het begin had de stilte haar gek gemaakt. Ze was zo gewend geraakt aan het geluid dat de tikkende klok voortbracht, dat het bijna leek alsof ze en stukje van zichzelf had  verloren toen het geluid plotseling wegviel. Maar ze had de drang om het geluid terug te halen weten onderdrukken. Voor de mieren beneden bleef de tijd genadeloos verder tikken. Zij kenden het woord ‘haast’ nog. Voor hen betekende tijd nog steeds geld. Hun wijzers bewogen nog steeds. De tijd was gestopt toen ze alles had verloren. De klok stond stil sinds het besef eindelijk tot haar was doorgedrongen. Ja, de tijd stond al een tijdje stil, maar zij was nog altijd een deel van de levenden, ze was nog altijd een mier, ook al beschouwde ze zichzelf niet meer als een van hen die beneden over de bruine paden voortkropen. Ze had nog niet de moed kunnen verzamelen om haar verlies achterna te gaan. Haar lichaam had telkens weer de strijd gewonnen. Maar nu voelde ze dat ze er klaar voor was. Dat ze klaar was om zich te herenigen met haar verlies. Om zich voor eeuwig te laten omarmen door de duisternis. Om de tijd definitief stil te zetten. Ze liet de duisternis even los om nog een keer naar de kleuren te kijken. Om ze een voor een in te pakken zodat ze zou kunnen meenemen naar de duisternis. Zodat ze zou kunnen loslaten als ze bang werd. Het lichtblauw van de heldere lucht. Het wit van de donzige wolken. Het groen en bruin van het park. Het rood van het neonlicht aan de overkant. Het geeloranje van de ondergaande zon. Al die kleuren nam ze in zich op. Toen stuurde ze haar vingers naar het handvat van het raam. Het staal voelde koud aan in haar handpalm. Een koel briesje liet haar haren lichtjes wapperen. Ze plaatste haar voeten op de vensterbank. Ze sloot haar ogen weer. De duisternis verwelkomde haar als een oude vriend. De kleuren die ze had opgeslagen wervelden om haar heen. Ze sprong.

Quies
0 0